04.08/18.L. des pâtes des pâtes, oui mais...

Tonga sirotait sa compote à l'aide d'une paille, exactement comme ces boites toutes faites dans les menus enfants des fast-food. Il ne corrigea pas Damian qui paraissait s'offusquer que le fourmilier ne goûte pas à son plat, et se perdit un peu dans ses pensées. La compote, c'est froid, ça fait du bien par où ça passe.
Sean eut une réponse polie, bien que carrément exagérée au plat de pâtes d'Hawkeye. Un plat de pâtes excellent ? Non-sens.
Mais peu importe. Le trio fut coupé court dans leur moment culinaire par un sms. Le fourmilier ne releva pas la tête quand Sean demanda un lecteur. S'il savait éviter les murs en radar, il n'avait pas encore de téléphone en braille. C'est un peu dommage, mais bon.
Le téléphone de Damian sonna d'une manière similaire juste après.
Si on pouvait s'attendre à une sonnerie chez Tonga, que nenni. Le pangolin ne portait pas de communicateur.
Quoiqu'il en soit, c'était une annonce commune, pour que les deux sonnent de façon si rapprochée. Ou une grosse coïncidence.

Damian répondit rapidement à la question de son camarade.
Il fallut plusieurs secondes à Tonga pour imprimer ladite réponse.
Les Pères Fondateurs attaquent le Pentagone...

Pas d'aliens, pas de missions dimensionnelles. Le bon vieux groupe de super-vilains attitrés de Graymalkin venait (encore) foutre le dawa. La joie, les oiseaux et tout le toutim. Le mutant chanceux ajouta que Tonga devait venir. Forcément qu'il comptait venir. Il se posa la question de savoir si Sean viendrait aussi.

- Je pars devant, Damian. Dirige Sean, tu seras plus à l'aise que moi.